Comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas aparentemente, al azar, por un cielo profundo y limpio: millones de miles de millones de estrellas imperturbables al destino de los hombres en este diminuto planeta, a saber, no es sólo nuestro y que, sin duda, se extinguirá. El cuándo depende de la medida de nuestra estupidez, de nuestra codicia, de nuestra soberbia, de la medida de nuestro Ego.

El Hombre camina como puede bajo esas estrellas porque no sólo le sobreviene el hambre o la sed, sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es. La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inaccesible y abandonando sutiles huellas por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé donde ni cuando, como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.

Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de dioses. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de silencio, de las visiones de una ausencia de sonido en la vigilia. Se subliman en oro, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días...